Dans une semaine je serais sur la plage
de saint malo en plein vent je suppose, comme tous les ans et
j'anticipe une boule dans l'estomac que les probabilités soient minimes
et pour emmerder le hasard je porterais les fringues les plus absurdes
possibles. (J'écoute les Cramps, est-il encore possible de déclarer
celà sans connotation ddéééplorable? Les Cramps quoi. New Kind Of Kick
rhhhhhha.) J'essaierais de passer à la Route du Rock, hein.
Bref,
c'est l'avant parenthèse que nous discutions devant l'Eglise ce samedi
soir, les jambes emmêlées, discourrant également sur, plus ou moins
dans l'ordre, les paroles d'Ex Fan Des Sixties (Est-ce vrai que Jane
cite T.Rex? Je n'en ai aucun souvenir), le diamètre d'un Octobre ou
l'année de disparition de Brian Jones (69 pas 68!). Babé porte LA tenue
ringarde nec plus ultra, Levis taille haute, pull blanc cassé sans
manches informe aux motifs invraissemblablement laids, cheveux
ébouriffés, on se marre, je l'aime. Je porte une robe bleue toute
froissée. Babé fait l'éloge de mes jambes. Je hausse les épaule. C'est
le vélo, ça, dis-je. Snif. Le chinois est fermé alors on se fait un
libanais, on s'émêche à la fausse absinthe (infâme ârôme de plantes
mais 25 degrés.) Puis, adieux déchirants soirs sur les trotoirs. Deux mois de cours, noooon deux moiiiiiis! On se tourne le dos, on
fait mine de s'en aller, on se retourne et court vers l'autre, on
s'embrasse, je m'enfuis vers chez moi. Quand j'arrive dans le coin, il
est un peu tard. Les rues sont désertes. J'ai soudain une étrange
apparition : Cinq garçons torse-nus vêtus de pantalons cigarette blanc
jouent au badminton en plein milieu d'une avenue. Je longe les murs.
Arrivée chez moi, je dois me rendre à l'évidence : Mes clés ne sont pas
dans mon sac.
Ainsi je me retrouve, à six heures du matin,
recroquevillée sur un perron étranger, lisant John Fante (La Route de
Los Angeles), sirotant la fausse absinthe infecte. Des gens passent
promenant leurs chiens, me jettent le même regard ahuri. J'attends
qu'il y ait de la lumière dans la cuisine, je suis polie. Alors je lis
Fante et je guette la lumière à la fenêtre. C'est bizarre, ça finit
toujours de la même manière.
_sinon je vous offre
Baudelaire, et pas pour rigoler. (J'hallucine) Tu sais quoi? J'ai le
futur régressif & une obsession au présent. (Phases de contes
compulsifs, essai + brouillon de trame narrative blabla franchement
mauvais mais il faut que ça sorte les amis .)
bonne soirée.